Queridas todas, tras un año y dos meses de documentación caducada, puedo gritar bien alto que "ya soy legal" y que, por fin, tengo un DNI en vigor. Ha sido una aventura impresionante que paso a relataros.

Un trámite burocrático requería que mi documentación estuviera en regla, así que hace dos mañanas me levante pronto y me encaminé a la comisaría de policía más próxima, o sea, en el pueblo de al lado. Siete y media de la madrugada. Indecente hora para una persona decente como yo y me encuentro ante el edificio una fila (que no cola) de personas que ya esperaban. Yo era el vigésimo idiota que esperaba con un frío digno de oso polar en la puta calle a que alguien tuviera a bien darle un número para conseguir una documentación que es OBLIGATORIA. Sigo sin comprender como tenemos tantas tragaderas los españoles, que en cualquier otro lugar del mundo no se renovaría el carné nadie y el Estado tendría que articular un sistema decente para hacerlo.

Un probo funcionario policial nos miraba desde una garita. Bueno, nos miraba poco, porque lo que más hacía era leer el periódico tranquilamente. Pegué la hebra con dos chicas y un chaval que estaban delante de mi en la fila y hasta nos echarmos unas risas. Tres puestos por delante, un señor murmuraba cada vez más alto "ni en Uganda, esto es peor que en Uganda".

Hora y media de nada en la puta calle a bajo cero y el de la garita tocandose los huevos, porque tuvo que salir otro probo funcionario policial a repartir los números. ¿No podría el de la garita ir repartiendo los números a medida que va llegando la gente? Sin duda eso es un exceso de productividad que no puede permitirse el sistema, así que no se lo permite. El de la garita, a sus preriódicos y el de los números, a repartirlos a las nueve de la mañana. Tiene cojones.

El "probo policía reparte números"v tuvo a bien dar una referencia sobre la hora a la que otro probo funcionario tendría a bien atendernos para hacer el puto documento. Mi indicación fue "las once y media". Como eran las nueve, decidí entrar en calor con un café y exactamente lo mismo pensaron todos los demás, así que tomamos al asalto el bar más próximo que, curiosamente, estaba perfectamente preparado para la contingencia. A apenas un segundo había un café para mí. Y en menos de un minuto todos tenían café. El camarero explicaba entre risas que "todos los días pasa lo mismo a las nueve, que vienen los congelados de la comisaría".

Ni qué decir tiene que a las once y media clavadas estaba yo de nuevo en la comisaría tratando de que otro probo funcionario policial decidiera que había llegado mi turno para ser atendido. Media hora después logré sentarme ante una amable funcionaria (muy simpática y eficiente, por cierto) y comenzar la tarea. Recortar fotos, tomar huellas y esperar que el ordenador escupa el documento.

Como todo lo que puede ir mal, suele ir mal, el ordenador estaba más atascado que la M-30 en hora punta y petó. Afortunadamente, la funcionaria hizo unos chistes y el tiempo se pasó más deprisa, pero hasta la una menos cuarto no logré salir de la comisaría con mi carné en vigor.

Y digo yo. ¿No hay un sistema mejor que el de hacer que un montón de ciudadanos honrados y que seguro que pagan sus impuestos pasen frío en la puta puerta de una comisaría?

Besos

Yoko