Ayer por la mañana, en el cielo azul –que aunque aún no lo fuera, ayer, desde las siete treinta era ya absolutamente primavera- había una nube inverosímil
De pronto, milagro, ahí estaba, una nube en forma de espiral, surcando el cielo. Tan de verdad que parecía mentira. Miraba esa nube inverosímil mientras yo sólo podía pensar en este poema de Paul Eluard que a veces, cuando menos me lo espero, escucho, en mi propia voz, profunda y lejana, recitar…
Je t'aime pour toutes les femmes que je n'ai pas connues
Je t'aime pour tous les temps où je n'ai pas vécu
Je t'aime pour aimer
Je t'aime pour toutes les femmes que je n'aime pas
Il m'a fallu apprendre mot par mot la vie
Comme on oublie
Je t'aime pour ta sagesse qui n'est pas la mienne
Pour la santé
Je t'aime contre tout ce qui n'est qu'illusion
Pour ce coeur immortel que je ne détiens pas
Tu crois être le doute et tu n'es que raison
Adoro este poema, titulado Je t'aime, sobre todo leerlo en francés, porque parece que lo dices y no sabes lo que dices…porque te dejas llevar, porque el verso fluye más libre y más sincero...
Paul Eluard, su autor, era el compañero sentimental de la Gala, la musa daliniana antes de que ésta conociera a su eterna pareja. Cuando la divina Helena –porque así se llamaba verdaderamente la amada de Dalí- conoció al pintor de Figueras se quedó prendada de su excentricidad y su atractivo físico -a mí el Dalí de treinta y tantos me parece escandaloso- no me extraña que Lorca le amara...- y su genio...
Hay ocasiones en las que las palabras se ensanchan y el JE T’AIME de Eluard no sólo significa te quiero, como el de ayer de Cernuda.
El te quiero de hoy, el de Paul Eluard es un “te quiero” como la nube de ayer del cielo. Es un “te quiero” INVEROSÍMIL, exactamente igual que la nube.
Lo verosímil es aquello que parece a la verdad pero no lo es, sino que sólo lo parece, sólo se le asemeja. Por eso en el JE T’AIME se ensancha la palabra y nos suena tan de verdad, que parece mentira.
Magia divina de la literatura -y en definitiva, de la vida- donde todo lo más real se nos vuelve mentira. Qué hermoso es a veces dejarnos llevar por ella, llevar al límite lo dramático de la existencia y deleitarnos con su esencia. Sí, todo con extremos, todo sin límites, al menos, de vez en cuando. De modo cotidiano nos destrozaría, nos consumiría sin remedio.
Siempre estarán ahí, las nubes, los poemas y los amores inverosímiles para recordárnoslo. Se asemejan a la realidad pero son mentira. Basta disfrutarlos, no hace falta creer en ellos aunque, a veces, los necesitamos...
Te amo por todas las mujeres que no he conocido.
Te amo por todos los tiempos que no he vivido.
Te amo por amar.
Te amo por todas las mujeres que no amo.
Tuve que aprender, la vida, cómo se olvida
palabra por palabra
Te amo por tu sabiduría que no me pertenece.
Te amo contra todo lo que no es más que ilusión.
Por el corazón inmortal que no poseo
crees ser la duda y no eres sino razón
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Comentarios:
qué poco comentaristas...todos de vacaciones...
Pues si, de vacas en Extremadura,en Olivenza tb hay un castillo,y una iglesia con un retablo curiosísimo,( representa el árbol de Jessé) y en cuyo suelo hay un montón de templarios enterrados, que se te ponen los pelos de punta nada más entrar.
Pues lo de Dalí, casi como que no ,yo desde que tenía quince años adoraba la pintura de " La muchacha en la ventana" de hecho aún la conservo en mi habita. Ahora, aunque me sigue gustando, como que cuando la miro no puedo evitar recordar : 1ª que entre el y Buñuel, atacaron a Lorca de una forma terrible.Casi que le trataron de provinciano ( el perro andaluz)
2ª Que la tal muchacha en la ventana, con ese pompi tan sensual, viene porque Dali estaba obsesionado con el trasero de su hermana ( lo dijo el profe el otro día en clase).
3ªQue según mi profe, aunque un genio, era un poco inutil,( tenía una gran dependencia de ella)habría que preguntar a Gala, como se sintiío durante esos años.
Bueno, a pesar de todo no dejo de admirar la obra, pues casi si pueden contar las olas de esa playa,pero como dice Alejandro, no es lo mismo..
Amanda
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LOS BURKAS DE OCCIDENTE. Esas pequeñas cosas con las que convivimos 
