Una de mis películas favoritas es Sentido y Sensibilidad (basada, cómo no, en un novelón de Jean Austen), dirigida por Ang Lee y protagonizada por Emma Thomson y otra de las diosas de mi mitología, la bellísima y titánica Kathe Winslet.

Me gusta la peli porque todos creemos ser o actuar así, mezclando a partes iguales en nuestras relaciones personales sense and sensibility pero… en el fondo, en el fondo la mayoría de las veces nos damos cuenta de que dejarse llevar por el sentido es más complicado pero luego resulta tremendamente aburrido y no suele acarrear complicaciones ni problemas, frente a dejarse llevar por la sensibilidad, que acaba complicándonos la vida soberanamente, aunque sea fácil y divertido en un primer momento. Razón y corazón, una vez más. O no, no es lo mismo el corazón que la sensibilidad. Porque la sensibilidad es, más allá de nuestra capacidad amatoria, aquella propiedad –que no todo el mundo posee, por lo que debemos compadecerles- que nos permite a veces actuar sin pensar.

Dejarnos llevar, como cuando Marianne, el personaje sublime interpretado por la bellísima Kathe, sale en mitad de la tormenta a buscar al cantamañanas de Willoughby, el petimetre que la ha enamorado con sonetos de William Shakespeare aunque está prometido en Londres con otra mujer. Es lo que tenemos las mujeres que nos dejamos llevar: basta con unos poemitas para hacernos enfermar… como enferma la pobre de Marianne, pero porque vuelve empapada a casa y casi no lo cuenta, por un resfriado mal curado,  la muy tontorrona. Debería haber cogido un paraguas... aunque sus  doradas ondas pegadas al blanco vestido le quedaban tan románticas... 

En esa misma colina había conocido a Willoughby, una tarde en la que, jugando se torció un tobillo. Yo creo que intuía que no sería precisamente su amado quien la volvería a llevar de nuevo en brazos a casa...  hubiera preferido salir cuando amainara, para que no se le estropearan los rizos...que es lo que tiene la lluvia, que es muy romántica pero acaba en segundos con una hora de peluquería. Pero claro, salió de casa sin pensar, sin premeditación ni alevosía… pura sensibilidad.

Se va a mirar el fastuoso castillo de su amado y ella, que no tiene un duro y sabe que por ello  jamás estarán juntos -él se ha prometido con una rica heredera en realidad, de Marianne sólo le interesan los rizos- , lo mira desde la colina...empapada de lluvia y de lágrimas y será el bondadoso capitán quien, metafóricamente, la recoja y la lleve a casa en esta ocasión.

El personaje de Emma Thomson, como además tiene un partener aburrido hasta decirle basta, que es el desalado, embalsamado, triturado y confitado de H. Grant pues ya, a priori, hacen una pareja bastante “razonable” –por no hablar de que la señora Thomson andaba ya entonces cerca de los cuarenta y esos papelitos le venían un poco ridículos-  Aunque es su historia la principal,  hacen que sea un amor tan poco brillante, que yo, al menos, paso la película entera esperando los avatares de la desgraciada de Marianne, que, como siempre les pasa a las historias secundarias, son las que, en el fondo, más nos enganchan.

Pobre Marianne, al final se casa, con sentido, pero sin sensibilidad, con el guapo oficial que la idolatrará. Pero sólo ella sueña, cada noche, que en esa pradera verde por la que en la noche de la  tormenta se despeñaba desesperada que  se da unos lotazos impresionantes con el impresentable de Willoughby y, aunque los amores platónicos no hablan, en sueños recitan lo que a la soñadora le da la gana… así que le pone palabras de Shakespeare y le susurra al oído, mientras giran besándose hasta en besarse el alma, girando, girando, bajo el sol, en la hierba…

 Ilustración para la novela de Austen, Siglo XIX. Will corta un mechón de Marianne como recuerdo...