Una ciberamiga me ha sugerido que hable del síndrome de Peter Pan que sufren algunos hombres, adictos al coche y al balón.  Ya lo siento, Palomita, pero no me atraen para ser felices y comer perdices hombres de esos que te dejan tirada por un partido, que están más preocupados de lavar su coche que de poner el lavavajillas o recoger la colada, sencillamente, porque a los dos días de convivencia –o sin ella, no siempre fue necesaria- les he dado, como decimos las grandes y múltiples mujeres de mi familia, “la patada”.

Yo es que desde pequeñita (además de profesora, actriz, trapecista, cantante, escritora...) siempre he querido ser princesa. Antes de que descubriera qué es una república o una monarquía a mí me “molaban” los vestidos largos, las coronitas con purpurina y los pompones fucsia y dorados, para adornar todo tipo de complementos cursis y acaramelados. Así, ese trauma de mi niñez no sólo hace que ahora entre a las tiendas y me tire hacia todo tipo de prenda con colores rosas, rojos, fucsias y avioletados, faldas hasta los tobillos y abrigos entallados que cubren los zapatos, sino que eso devino en que a mí hay que tratarme, ya no como a una princesa, rondando los treinta,  sino como a una reina.

Soy una mema, una  caprichosa redomada, una auténtica niñata y soy de esas que nunca permitió que el “chorbo” no me dejara en la puerta de mi casa y que si yo decía “hoy se va al cine o al teatro” si el jovencito tenía partido, de fútbol o de balomano o pretendía irse con sus amigos de jarana, podía irse para siempre por donde había venido porque sí, lo reconozco sin tapujos, soy una tremendísima egoísta y una ilimitada sátrapa.

Mi amigo italiano Mattia siempre me decía que soy una “princepessina”. No existe para mí un piropo más bonito que PRINCESA... a mí con eso  me conquistan para siempre… princesa, princesa, princeeeeeeeeeeeeeeeeeeeesaaaaaaaaaaaaaa… y otros apelativos de la alta nobleza  con los que cargo gustosamente como “condesita”…  Esto es cosa de mi centenaria región, donde las princesas no se estilan pero sí las condesas cuyas risas recuerdan a los cantares de gesta…


Así somos las mujeres ñoñas y malcriadas, que necesitamos que nos regalen cosas que brillen –a mí me da igual un brillantazo que una libretita con brillantina, que quede claro-, que queremos sentirnos siempre en nuestro tronito dorado. Eso sí, si hace falta, soy capaz de comer ensaladas y encurtidos –aunque me encanten-  sólo fuera de casa porque el hombre que vive a mi lado detesta el olor del vinagre. Cambié de país y de sueños si hizo falta para no perder a la persona que amaba,  he luchado por el amor con uñas y dientes siempre que he creído que merecía dejarse la piel, si hacía falta. No tengo límites de entrega, de pasión y yo creo que a estas alturas de mi vida, ya no le pongo límites a nada. Por  amor sería capaz absolutamente de todo, sin condición alguna, sin trabas.

Eso sí, de fútbol los domingos, nada de nada. Los fines de semana se va al teatro, a comer a casa de mis padres o a pasar la mañana viendo iglesias y paseando por la montaña. Mis amigas son sagradas, mi VISA personal e intransferible y no tienes ningún derecho a pedirme que me compre el bolso en Tous o en Zara. El color de las cortinas de mi baño ha sido y será siempre rosa, igual que la colcha y las sábanas.

Es lo que tiene querer tener al lado a una princesa, que  tiene unos condicionantes y protocolos que exige la aristocracia.