Hace poco mi amigo Antonio me comentó que los hombres, para halagar a una mujer bella suelen loar constantemente su intelecto puesto que ya saben que son hermosas y no hace falta repetírselo. Por el contrario, si la chica es más bien tirando a mediocre físicamente pero todo un alarde de inteligencia, entonces sí puede verterse sobre ella todo tipo cumplidos que elogien su aspecto. Como siempre, los hombres me resultan en algunos aspectos incomprensibles. A ellos les cuesta poco decirte cosas bonitas –como comenté en otro post que podéis leer o releer AQUÍ después del presente-, que los piropos no valen dinero.

Que una mujer, por el contrario, te diga que eres bonita y atractiva todavía nos causa desconcierto. El otro día, en el desayuno, dije sin pensar, bromeando, a dos compañeras que si tuviera dinero quizás me sometería a algún tipo de operación estética. Una de ellas me dijo: “¿Y qué querrías hacerte tú, niña, con esa cara y con ese cuerpo?” Todavía tengo la boca abierta ante semejante alabanza gratuita por parte de una mujer a la que, por supuesto, invité sin pensármelo al café con leche porque la tía me alegró la mañana aunque la diferencia de edad que nos separa haga que su visión hacia mí tal vez hizo que idealizara mi aspecto.

No sé si me haría una operación de cirugía estética, sobre todo después de ver, el otro día, en un programa de la tele de esos que una profesora de Literatura nunca puede confesar que ve a Claudia Cardinale. Si esta misma noche viniera el mismísimo Diablo a pedirme que le vendiera mi alma, se la daría sin remilgos, como Dorian Grey –el personaje, ególatra empedernido, vende su alma al Diablo y sólo envejecerá en su retrato-   si me prometiera tener, cuando sea viejecita, el aspecto de esa mujer divina. Qué elegancia, qué dignidad, qué belleza y qué erotismo rezumaba a sus casi setenta años.  Y sin cirugías –aparentes, claro-, y sin retoques ni colgajos pegados con esparadrapo. Dice, esta buena señora que “el rostro de una mujer debe estar acuñado por su propia historia”.

Aunque nunca podré volver a leer El retrato de Dorian Gray porque me aterra envejecer y yo soy de esas que no salen sin la raya de los ojos pintada ni a comprar el periódico el domingo por la mañana, estoy totalmente de acuerdo.  Me resultan ridículas esas actrices y esas señoras que tienen la piel más estirada que sus hijas veinteañeras o tienen las tetas mejor puestas que una de diecinueve pese a que se les caigan los pellejos del cuello –todavía no han inventado nada para estirarlo como Dios manda, oh, cuello, gran delator de esperpentos y engendros-.



Es una pena que la juventud y la belleza sea algo que se pasa con los años. Que es subjetiva y que está en el interior, que no importa el físico, es algo que siempre suelen decir los feos pero todos alguna vez nos hemos enamorado de un Cuasimodo o de una Bestia encantadora. Supongo que tiene mucho que ver con la inteligencia. Supongo que la belleza por la belleza queda relegada a las fotografías antiguas de los mitos que serán eternamente bellos, como las fotos de Grace Kelly, James Dean o Marilyn Monroe. 

Como mi amigo Antonio siempre dice  cosas coherentes, cada vez que alguien alabe mi inteligencia pensaré en que seguramente yo no estaré a los setenta como Claudia Cardinale.  Así que  le diré que no, que a mi no me la pega y que prefiero, sin ningún tipo de duda ser hermosa que lista dado que el aumento y disminución de esas cualidades será inversamente proporcional con el paso de los años y cada día seré menos hermosa pero más culta y experimentada.  Al menos así lo prefiero mientras me dure esta cara y este cuerpo que tengo, como me dijo mi compañera, aunque sólo sea porque rondo los treinta.