Me encantan las películas cuyos protagonistas son profesores. Además, casualmente, los profesores protagonistas de esas películas siempre suelen ser profes de Literatura, de Música o de Arte, porque tópicamente somos profesores sensibles y comprensivos, motivadores y, hasta en muchas ocasiones, los más guapos y guapas del cole, los que enamoran a las alumnas con sus poemitas románticos y las que acaban siendo grandes amigas de las adolescentes díscolas y necesitadas de una bonita figura femenina en la que confiar. Los de Matemáticas y Física y Química siempre son los malos y estrictos, que suelen ostentar cargos directivos y aplicar injustísimos correctivos. Nosotros dirigimos la obra de teatro, la banda de la escuela o el periódico del instituto y redimimos a nuestros alumnos a través de la música, la literatura y la pintura. Somos una auténtica monada.
Todo el mundo quiere tener como profesor de Literatura a Robin Williams en su papel de señor Keating en El club de los poetas muertos  o a Michelle Pfeiffer, con chupa de cuero incluida, enseñándote a conjugar los verbos,  como en  Mentes Peligrosas.  Os confieso que fueron mis modelos ideales hasta que entré de verdad en un aula y la realidad me abofeteó mi carita de palurda veinteañera.  Por eso, la señorita Watson (Julia Roberts en La sonrisa de la mona Lisa) ya no me engañó con sus renovadores métodos de enseñanza, inviables en la vida real. 

En mi post anterior alardeaba de conocer a Francesco Petrarca y me asombraba de que existan personas que puedan sobrevivir sin saber de su existencia. Exageraba frívolamente,  siendo consciente de ello, naturalmente y espero que así lo hayáis entendido. Sobre todo porque hoy, al leer una crítica alguien  que me decía: ¿por qué pensamos que hay un solo modo de sentir las cosas? he recordado la película de Julia Roberts, La sonrisa de la mona Lisa y la lección que obtuve de esa película, pareja a la que obtiene su protagonista.

Una moderna profesora de Arte llega a un estricto colegio para señoritas. Ella pretende cambiar los ideales de sus alumnas y olviden la única meta que todas parecen tener: obtener educación para pescar un marido guapo y rico y convertirse en sus bellos y cultos floreros. La profe intenta por todos los métodos que las chicas se den cuenta de su “error” y las induce a matricularse en la Universidad, a pensar por sí mismas, enfrentándose a los carcamales del resto de sus compañeros, a la conservadora asociación de padres e incluso a algunas de las remilgadas señoritas que ven en ella una demoníaca influencia.
Los alumnos también nos dan frecuentemente lecciones a los profesores, así que una de las niñas, que además la admira y la idolatra, acaba descubriéndole que su felicidad, su sueño, está precisamente en eso que a ella le parece tan detestable, que no necesita ir a la Universidad para ser una mujer completa y que, enamorada de su novio de toda la vida, se casará con él y serán felices y comerán perdices. La escena en la que la bellísima y rubísima muchachita le espeta a una alucinada Julia Robets que le basta saber “que puede ir a Yale pero que sencillamente ha decidido que no quiere hacerlo” no puede ser más reveladora. Es fabulosa. De pronto, la realidad llama a tu puerta. De pronto descubres que no todo el mundo disfruta con las mismas cosas con las que disfrutas tú, que tus canciones favoritas al resto del mundo le parecen insoportables, que tus películas, tus libros y tus mitos son para los demás algo absolutamente deleznable, que lo sublime y lo sublimable se puede encontrar en aspectos recónditos de la vida de los que ni siquiera tienes idea de su existencia. 

Hoy apuntaré en mi libretita fucsia de los buenos propósitos que a la Gioconda puede –y debe-  mirársela con otros, muchos, ojos.