LOS BURKAS DE OCCIDENTE. Esas pequeñas cosas con las que convivimos (Personales)
Domingo, 07/02/2010
CASI LA MATO
Estuve a punto de matarla. Cedí el paso, a mi derecha, observé que no pasaba ningún peatón por el paso de cebra y aceleré, metiendo primera. Ahí estaba, cruzando la calle, sin complejos, ella, la primera, sin mirar, de acera a acera, por mitad de la carretera, por donde a ella le pareció mejor, me lanzo, cruzo, al otro lado. Me quedé tan estupefacta y, como debía ir a 10 por hora, pude frenar en sus narices y no tuve fuerzas ni para pitarle. Como iba a entrar a un centro comercial, iba fumando, con la ventanilla bajada.
- Pero, señooooooooooora, que casi la matooooooooooo.
No pude gritar, no pude salvo mirarla con los ojos fuera de las órbitas. Ella, siguió, digna como una cacatúa emplumada, cruzando al otro lado, sin mirarme, sin disculparse, haciendo un amago de sonrisa maligna. Algunas de estas señoras –puede variar su edad y estatus social, las hay con visón y con zapatillas de andar por casa- están tan pasadas de rosca que nada les importa. Tienen una falsa idea de conocimiento de la vida, de conocimiento de sí mismas y del otro que dan miedo.
Mi Meriva, como yo, con ganas de vacaciones...
Son malas, perversas y vengativas. Se cuelan en las filas, te empujan en el supermercado (me pregunto dónde irán siempre con tanta prisa…), te miran de reojo si las esquivas, si les das la razón, si las ignoras. También está su correlato varón, que te empuja, que quiere pasar el primero, que se lanza como un cóndor a por el asiento. No se preocupe, descanse, que yo se lo cedo.
Supongo que aprendieron en un mundo más difícil que el mío a sobrevivir, a sacarse como pudieron las castañas del fuego pero a veces cruzarte con ellos por la vida –a veces, como la señora a la que casi atropello, jugándosela sin complejos- , con esas personas que siempre quieren –creen ellos- coger lo mejor, más, mucho más, más rápido, yo el primero, me agotan y me causan una ansiedad que, cuando me doy cuenta y soy consciente, aunque yo sí de verdad tenga prisa, aunque a mí sí los tacones me estén matando, relativice y piense que quizás son cosas de la vida.
Dicen de los adolescentes que son maleducados, que han perdido todos los valores y que ya nada es lo que era. Majaderos. Muchos de mis exalumnos de la ESO podrían enseñar a ser mejores personas a todos esos que les repudian y hablan mal de ellos. Los jóvenes de hoy aman el lujo, tienen manías y desprecian la autoridad. Responden a sus padres, cruzan las piernas y tiranizan a sus maestros.
<<La educación es el arma más poderosa que puedes usar para cambiar el mundo. >>
Nuevamente las historias de nuestro avanzadísimo occidente me sorprenden. Basta pensar un poco, claro. A veces es que yo creo que de tanto mirarnos el ombligo se nos pasa, caramba, nos olvidamos, lo que no nos interesa lo dejamos apartado. Se nos olvida que, en la historia de la humanidad, en nuestra historia contemporánea ciertas cosas que criticamos sucedieron ayer, sí ayer, no el siglo pasado ni en las cruzadas. Pero aquí estamos, europeos y americanos siempre mirando a oriente con pudor, con excesivo control, preguntándonos cómo son posibles semejantes aberraciones, cielos, cómo, oh, dios, no, no, no…
<< Porque ser libre no es solamente desamarrarse las propias cadenas, sino vivir en una forma que respete y mejore la libertad de los demás. >>
Ayer estuve viendo Invinctus, película que narra una parte de la vida de Nelson Mandela dirigida por el magnífico C. Eastwood (al verla, desde luego pensé que Morgan Freeman, siempre absolutamente genial, nació para representar ese papel). Basta recordar palabras como << apartheid >>, "segregación", en español para advertir cómo los seres humanos somos capaces de dividirnos, de disgregarnos, de sentirnos superiores por algo tan absurdo como el color de la piel. Pero esto no sucedía en Estados Unidos hace siglos, no, esto ha sucedido hace poco, poquito… cuando la mayoría de nosotros estábamos vivos. Y no era un grupo de chalados idos de la cabeza, en plan neonazis que se rapan la cabeza, no, era todo un país que hacía una clasificación racial que llevó a, incluso, por ejemplo, en plenos años 50, prohibir a determinadas personas ir a una determinada playa porque no era de raza blanca.
<< Detesto el racismo, porque lo veo como algo barbárico, ya sea que venga de un hombre negro o un hombre blanco.>>
Fuera de nuestra estúpida conciencia occidental de creernos perfectos y de mirar al de al lado como incorrecto, me gustó profundizar a través del cine en ese personaje. A veces tendríamos que ser no sólo más tolerantes sino también más inteligentes, más capaces de reconocer nuestros propios errores y no ser jueces de nadie cuando ni siquiera conocemos nuestra propia historia.
<<Aprendí que el coraje no era la ausencia de miedo, sino el triunfo sobre él. El valiente no es quien no siente miedo, sino aquel que conquista ese miedo.>>
Las frases que ilustran mi post de hoy son, por supuesto de Mandela, se comentan solas, basta leerlas una sola vez para que te inviten a una profunda reflexión. Feliz y tolerante semana a todos…
Aunque siempre digo que mi sueño profesional sería ser profesora de Literatura en una universidad, la verdad es que, en mi interior hay otro mucho más imposible, si cabe, que el anterior y es ser académica de la lengua, sentarme ahí, en un sillón, trono más alto para un hispanista, como yo.
Hoy le dedico mi post a las mujeres académicas que, fíjese usted qué casualidad, sólo han sido cinco a lo largo de la breve pero intensa historia de la institución y, porque además, hoy, ha entrado una nueva académica que es, además, aragonesa, la escritora Soledad Puértolas.
Inmediatamente a la aragonesa lo fue Margarita Salas, una científica. La divina Ana María Matute, ocupó el sillón de Carmen Conde y más recientemente fue elegida Inés Fernández-Ordóñez, lingüista. La historiadora Carmen Iglesias y la fallecida escritora Elena Quiroga completan la lista. Y la finalizan; esto es todo y así se lo hemos contado. Fantástico.
Podría hacer una lista infinita de mujeres sapientísimas, escritoras, lingüistas, filólogas, historiadoras… desde que la RAE iniciara su andadura allá en los albores del siglo XVIII. Sólo este puñado de damas electas, estas elegidas. Debería darles vergüenza, hacer un claro llamamiento a la situación –no digo yo que a mis admiradísimos Vargas Llosa, Pérez Reverte, García de la Concha, Anson, Goytisolo…) haya que quitarles su sillón en beneficio de la paridad y esas paparruchadas, no, pero sí hacer una reflexión.
Desde luego, qué avanzadas y qué liberadas que estamos sí, señor. Llevamos nuestros cabellos al viento sin ningún temor pero en más de dos siglos de historia de una institución así sólo ese puñado de mujeres han accedido al sillón. Pero no, no, no, y no, no llevamos burka ni niqab, no señor, pero que Soledad Puértolas sea académica es un notición. A mí me avergüenza un poco, como mujer, sobretodo, pero como filóloga también y, aunque me moriría por sentarme en uno de ellos, sería bueno que, de no darse una clara postura de conocimiento y de futura rectificación, ninguna mujer más aceptara ese sillón.
Mis padres no son especialmente melómanos pero desde pequeña les he oído hablar e incluso cuando viajaba en el coche con ellos –viajar en coche con ellos, lo sigo haciendo…- ponían cintas de Nino Bravo. Siempre me gustó escuchar su trágica muerte, en carretera, como la de Cecilia y las canciones de estos cantantes, como decía, inducidas por mis padres, forman parte de la BSO de mi vida e, incluso, son de ellos algunas de mis canciones favoritas. Sus voces, ambas tan cálidas, imagino que fueron, entre otras, las que me enseñaron a través de la música, los códigos, voces y palabras del amor, el léxico y las frases hechas mediante las cuales los seres humanos aprendemos que se quiere a otros seres humanos y, sobretodo, cómo expresarlo.
Y es que esos dos mitos no sólo tenían historias personales sino que además, a través de la música a mí, en mi niñez y juventud temprana me contaban historias. Me contaban la historia de Penélope, que se sentaba en un banco en el andén, meneando el abanico, en la historia del amor eterno y la eterna espera… que después descubrí, cuando leí otras leyendas e, incluso de Lorca, Rosita, la soltera, que me estaban contando intrahistorias de nuestra cultura y de nuestra civilización más allá de “al partir, un beso y una flor”.
También me fascinó, de Cecilia, la historia del ramito de violetas (esa es una de mis canciones favoritas, sin duda ninguna) en la que alguien, a esa pobrecilla, le mandaba cada 9 de noviembre, como siempre sin tarjeta…
Quién te escribía versos dime quién era Quien te mandaba flores por primavera Quién cada nueve de noviembre como siempre sin tarjeta… un ramito de violetas
Las imágenes de hoy, el onirismo a lo Magritte y el erotismo latente, de Paul Delvaux... magníficamente inquietantes...
Nos quedamos siempre, mira tú qué cómodos, con los finales felices. Solemos engañarnos, quedándonos con lo que nos interesa, con que las películas de Disney siempre acaban bien y que en las canciones todo es amor verdadero y eterno. No es cierto, a veces, también las canciones reflejan otras parcelas pero las olvidamos en beneficio de las que nos parecen buenas. Ni la pobre Penélope ni la mujer que recibía el ramito de violetas tenían ni la más remota idea de que en Pretty Woman y en Dirty Dancing todo acaba bien sencillamente, porque, como muchas veces ocurre en la vida, el amor no siempre va por y cómo nosotros queremos. Y así lo cantaron Nino Bravo y Cecilia, en boca de esas dos pobres chicas…
Adiós, amor mío, No me llores, volveré Antes que de los sauces Caigan las hojas
Piensa en mí, volveré por ti
Pobre infeliz, Se paró tu reloj infantil Una tarde plomiza de abril Cuando se fue tu amante.
Se marchitó En tu huerto hasta la última flor, No hay un sauce en la Calle Mayor Para Penélope.
Penélope, Tristes a fuerza de esperar Sus ojos parecen brillar Si un tren silba a lo lejos.
Penélope, Uno tras otro los ve pasar Mira sus caras, los oye hablar, Para ella son muñecos.
Dicen en el pueblo Que el caminante volvió. La encontró En su banco de pino verde.
La llamó, "Penélope, mi amante fiel, mi paz Deja ya de tejer sueños en tu mente.
Mírame, soy tu amor, Regresé."
Le sonrió Con los ojos llenitos de ayer No era así su cara ni su piel, "Tú no eres quien yo espero."
Y se quedó Con su bolso de piel marrón, Y sus zapatitos de tacón Sentada en la estación.
Parece que desaparece últimamente esa absurda costumbre de tildar a alguien de homosexual con la idea de insultar. Guardiola, Alejandro Sanz… y otros hombres que guardan su intimidad han sido “víctimas” de esos cotilleos. En el mundo en el que me muevo, desde luego, no sé da semejante mamarrachada pero tuve hace unos días una conversación con un amigo sobre si un conocido era gay o no, por el simple afán de cotillear. Yo admitía que sí, que era clara su condición homosexual aunque no tenía porque esconderla ni alardear. “¿Sabes seguro si es verdad?”, me preguntó.
Mi homosexual favorito, que, sólo por mi tenacidad y porque le hubiera perseguido y perseguido, le habría vuelto yo hetero sin miramientos...
- No sé, me da igual, pero no me mira como me miran otros hombres…- argumenté absurdamente, sin pensar, con ganas de zanjar un tema que ni me viene ni me va, convencida de que la persona de la que hablábamos, desde que la conocí, sé, porque lo sé, qué más da, es homosexual.
Mi interlocutor, ante esa afirmación, quedó absolutamente convencido ante semejante estupidez que dije. Obviamente, no todos los hombres heterosexuales me miran igual. A unos les podré gustar pero a otros no, pero la persona con la que hablaba esto me dijo “siendo tú una mujer atractiva, me convences, es verdad, es homosexual.”
Sirvió esa conversación para reflexionar sobre lo básicos que son los hombres, a veces, en lo atractivo y lo sexual, a la hora de juzgar sean heteros u homosexuales. Siempre recordaré los paseos por Génova con mi amigo Chisco donde los italianos no se cortan en mirarte al pasar y él, homosexual pero hombre, básico como la media general, decía:
“Qué fácil es localizar contigo a gays, si no te miran a ti, con tu melena de Venus de Botticelli, es que lo son.”
Ni Chisco ni mi otro amigo podrían entender –siendo uno homo y el otro heterosexual-, considerándome ambos una mujer digna de gustar, que cualquier hombre de este mundo no piense lo mismo. Me resulta divertido. Tendré que preguntarle a mi amigo Isaac, que aunque me quiere y sé que haría cualquier cosa por mí, su atracción sexual o física hacia mí es la misma que la que puede sentir hacía el pájaro colibrí, si ese, el de mis otros amigos a los que sí les parezco atractiva, es un buen rasero para medir y así solucionar ese “gran dilema” que podría cambiar el destino de la humanidad sobre si una persona es o no homosexual.
¿Llevamos burka las mujeres occidentales? Evidentemente, no. Nosotras somos libérrimas, amas y señoras de nuestro propio destino.
Qué triste me parece que, de veras, nos creamos completamente esa milonga de la igualdad, de los derechos, de la absoluta libertad.
Esos pequeños –y grandes- burkas con los que convivimos diariamente las mujeres del avanzadísimo, desarrolladísimo y cultísimo occidente en el que nos ha tocado, por suerte, vivir.
Pero...¿Y SI TODO ESTUVIERA DICHO YA? LA MÁS HERMOSA DE LAS MENTIRAS, LA LITERATURA, TIENE TANTO QUE DECIR...
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LOS BURKAS DE OCCIDENTE. Esas pequeñas cosas con las que convivimos 
No pude gritar, no pude salvo mirarla con los ojos fuera de las órbitas. Ella, siguió, digna como una cacatúa emplumada, cruzando al otro lado, sin mirarme, sin disculparse, haciendo un amago de sonrisa maligna. Algunas de estas señoras –puede variar su edad y estatus social, las hay con visón y con zapatillas de andar por casa- están tan pasadas de rosca que nada les importa. Tienen una falsa idea de conocimiento de la vida, de conocimiento de sí mismas y del otro que dan miedo. 
Nuevamente las historias de nuestro avanzadísimo occidente me sorprenden. Basta pensar un poco, claro. A veces es que yo creo que de tanto mirarnos el ombligo se nos pasa, caramba, nos olvidamos, lo que no nos interesa lo dejamos apartado. Se nos olvida que, en la historia de la humanidad, en nuestra historia contemporánea ciertas cosas que criticamos sucedieron ayer, sí ayer, no el siglo pasado ni en las cruzadas. Pero aquí estamos, europeos y americanos siempre mirando a oriente con pudor, con excesivo control, preguntándonos cómo son posibles semejantes aberraciones, cielos, cómo, oh, dios, no, no, no… 
Y es que esos dos mitos no sólo tenían historias personales sino que además, a través de la música a mí, en mi niñez y juventud temprana me contaban historias. Me contaban la historia de Penélope, que se sentaba en un banco en el andén, meneando el abanico, en la historia del amor eterno y la eterna espera… que después descubrí, cuando leí otras leyendas e, incluso de Lorca, Rosita, la soltera, que me estaban contando intrahistorias de nuestra cultura y de nuestra civilización más allá de “al partir, un beso y una flor”.
Nos quedamos siempre, mira tú qué cómodos, con los finales felices. Solemos engañarnos, quedándonos con lo que nos interesa, con que las películas de Disney siempre acaban bien y que en las canciones todo es amor verdadero y eterno. No es cierto, a veces, también las canciones reflejan otras parcelas pero las olvidamos en beneficio de las que nos parecen buenas. Ni la pobre Penélope ni la mujer que recibía el ramito de violetas tenían ni la más remota idea de que en Pretty Woman y en Dirty Dancing todo acaba bien sencillamente, porque, como muchas veces ocurre en la vida, el amor no siempre va por y cómo nosotros queremos. Y así lo cantaron Nino Bravo y Cecilia, en boca de esas dos pobres chicas… 
Parece que desaparece últimamente esa absurda costumbre de tildar a alguien de homosexual con la idea de insultar. Guardiola, Alejandro Sanz… y otros hombres que guardan su intimidad han sido “víctimas” de esos cotilleos. En el mundo en el que me muevo, desde luego, no sé da semejante mamarrachada pero tuve hace unos días una conversación con un amigo sobre si un conocido era gay o no, por el simple afán de cotillear. Yo admitía que sí, que era clara su condición homosexual aunque no tenía porque esconderla ni alardear. “¿Sabes seguro si es verdad?”, me preguntó. 
LOS BURKAS DE OCCIDENTE